Im Winter hat die Ich-Erzählerin angefangen, Kindern aus der Nachbarschaft Bücher auszuleihen. Eines Tages taucht ein dickes, etwa zwölf Jahre altes Mädchen bei ihr auf, das ihr irgendwie bekannt vorkommt. Das Kind, das Schlittschuhe dabei hat, ist nicht besonders gesprächig und interessiert sich weniger für Bücher als für die belegten Brote, die sich die Erzählerin gerade in der Küche hergerichtet hat. Das dicke Kind frisst wie eine Raupe, langsam und stetig, wie aus einem inneren Zwang heraus. Die Erzählerin beobachtet es.

Ja, gewiss, ich habe dieses Kind von Anfang an gehasst. Alles an ihm hat mich abgestoßen, seine trägen Glieder, sein hübsches, fettes Gesicht, seine Art zu sprechen, die zugleich schläfrig und anmaßend war.

Nachdem das dicke Kind sich verabschiedet hat, schlüpft die Erzählerin in einen Mantel und eilt ihm nach. Sie folgt dem dicken Kind durch die Straßen, hinaus aus der Stadt, zu einem zugefrorenen Waldsee, auf dem „eine leichte, helle Gestalt“ auf Schlittschuhen Kreise zieht – offenbar die Schwester des dicken Kindes. Tauwetter kündigt sich an. Die Erzählerin ist sich der Gefahr bewusst, in der sich die beiden Mädchen befinden, aber sie unternimmt nichts, sondern sieht nur zu und beobachtet, wie das dicke Kind einbricht. Der See ist in mehreren Schichten gefroren, und das Mädchen wird von der zweiten Schicht einen Meter unter der Oberfläche aufgefangen. Es gelingt ihm, den Bootssteg zu erreichen und sich daran hochzuziehen. Die Erzählerin beugt sich über das Geländer und glaubt, in ihr Spiegelbild zu sehen.